[Rowana]

Целоваться глазами, почти не касаясь губ -
Слишком мало для тех, кто не знает, что значит боль.
Сероглазое море - на дне лазурный и голубой.
Я хочу быть одна, оставаясь опять с тобой,
Я вернусь до обеда и снова, прости, солгу.

Целоваться глазами, почти не касаясь душ -
С лишком много для тех, кто боится случайных слов.
Сероглазое море и ледяное его тепло.
Тихо греется чайник, в кастрюле томится плов.
Я вернусь до обеда и снова, прощай, уйду.

@темы: Стихи.

---

[Jager Himmel]

Прорывается через бронь улыбок и вечное «Все окей»,
Выползает наружу на пару коротких минут тоска.
И не важно уж тут, сколько выпито. Пей, не пей,
Все равно ее морда кривая, как не струганная доска,

На тебя поглядит из бездонных, бездонных глаз
Тех, кому ты сегодня немножечко рассказал.
Ты знаешь – не стоило. Да, немножко легче сейчас.
Кажется, поезд, который мешал другим, покинул вокзал,

Кажется, что так ты меньше придавлен к земле собой,
Можешь расправить спину и поискать пресловутые крылья.
Но, черт возьми, ты точно знаешь, за этот пустой покой
Ты будешь платить тем, что можешь стать для них пылью.

@темы: Стихи.

---

Уися и Утиати. Притча

[demodok]

Столы почему-то стали плоскими. Утиати ехал по своим делам и внутрь жёлоба не сильно-то поглядывал, но не заметить такое было просто невозможно. «Да какая разница? Плоские, рифленые, ступенчатые... — успокаивал он себя. — Главное, чтобы солонки не соскальзывали...». Утиати врал самому себе. Ему было страшно. Ему было тем более страшно, что никто — никто-никто! — не обращал на это внимания. Словно столы всегда были плоскими, и только Утиати помнил те далекие времена, когда они были... Какими? Утиати не помнил!
— Уися! — радостно закричал Утиати, увидев ее на другой стороне пешеходного жёлоба.
Уися не услышала, и пришлось резко тормознуть — так, чтобы гравий перелетел через жёлоб и дробно обсыпал её тонированные шлемные очки. Только тогда Уися соизволила посмотреть в сторону Утиати, собираясь обложить его трёхэтажно. Но, разумеется, не стала.
Они сошли внутрь жёлоба каждый со своей стороны и выбрали столик («Плоский!» — подумал Утиати, но говорить не стал). Уися заказала кофе со сливками, Утиати, подумав, тоже. Стаканчики появились посередине столешницы («Плоской!») и, дробненько шурша, двинулись к краю... К краям: один — к тому краю, где сидела Уися, другой — к Утиати...
— Что с тобой? — встревоженно спросила Уися.
— Столы... — глухо сказал Утиати. — Почему они плоские? И гравий странно себя ведёт... И стаканы шуршат, а не звякают...
— Так это же прикольно! — засмеялась Уися.
— Это такие приколы? — засомневался Утиати.
— Ну конечно! Перепихнёмся сегодня?
— Ага... — сказал Утиати.
— Чего «ага»?
— Да так. Перепихнёмся, конечно. Ведь это самое прикольное перед наступлением конца света, да?..

@темы: Рассказ.

---

[Rowana]

Я улыбаюсь в лица простым прохожим.
Пух тополиный: каждый подъезд заснежен.
Мы с нею слишком разные, так похожи,
Что, уходя домой, возвращаюсь к ней же.
Солнце оставит пятна на бледной коже,
Время нас измягчит, разомнет,изнежит.

Скоро забудем время дождей, полётов,
Горечь забытых слов, что хранили летом.
Счастье на наших лицах цветным налётом,
Я улыбаюсь, плачу за нею следом.
Отблеск бокалов: водка, мартини. Кто-то
Нам рассказал, что время хмельно и слепо.

Каждый подъезд заснежен, квартал исхожен.
Время осталось разницей, суммой, частным.
Пусто, хоть дом построен и сад ухожен.
Я прихожу ознобом, похмельем частым.
Мы с нею слишком разные, так похожи,
Господи, дай обеим нам больше счастья.

@темы: Стихи.

---

Про неверие и смыслы жизни.

[Турнезоль]

Я ни во что не верю - и в этом вся проблема:
Зачем закрыты двери, зачем все птицы немы,
Зачем завял шиповник в тени густого сада...
Неверие - виновник духовного распада.

Я знаю: боги слепы, глупы и криворуки.
Все движется нелепо в кольце вселенской скуки.
И не хочу ни верить, ни чувствовать что-либо,
Ни биться жалко в двери глухих и молчаливых.

Не жажду созиданий и пламенных свершений,
Мудреных тайных знаний и перевоплощений.
Стремясь клубок распутать, перерезаю нити -
Так проще и быстрее. Прошу вас, отойдите.

Я ни во что не верю. Я не хожу по краю,
Руками пасти зверю в бою не раздираю,
Я не спасаю малых, и сирых, и убогих,
В холодных серых скалах не прорублю дороги,

Я не спасу Принцессы, я Принцу - ножик в спину,
Кто плачет в чаще леса - пусть там вовек и сгинет.
И сердца алый пламень - невелика потеря.
Я - сталь, я хладный камень, я ни во что не верю.

И это все - как полдень, томительный от зноя,
И это все - как серость блаженства и покоя.
И это все - бессилье.
...Еще во что-то веря,
Пылятся мои крылья на гвоздике у двери.

Очень жду критики!!!

@музыка: betray my secrets

@темы: Стихи.

---

Ученик Чародея - 2

[Аэлирэнн]

Это именно что второй рассказ (предыдущий был третьим), написанный где-то в середине апреля. Потом выложу первый, а уж совсем потом сяду писать четвёртый) Ибо пришла внезапно хорошая тема. Немножко смешанный порядок получается, ну да ладно. Итак...

Те, кто меняет лица

Как-то раз Чародей и его Ученик пережидали знойный полдень под тенистой, раскидистой яблоней. Один из молодых побегов вырастал из ствола прямо над головой Ученика, но когда он потянулся потрогать зелёные листочки, то побег внезапно вспорхнул с коры и улетел.
- Бабочка-листочница, - улыбнулся Чародей, проследив за полётом насекомого. - Прекрасно маскируется.
- Хорошо ей живётся, - вздохнул Ученик. - А метаморфам ещё лучше.
- Почему ты так в этом уверен? - поднял брови Чародей.
- Ну, как же...
Ученик поудобнее устроился в траве под яблоней и принялся объяснять:
- Метаморфы - они же могут менять лицо, голос, тело и даже одежду. Они могут принимать облик совсем других людей, и неважно, парень это или девушка, ребёнок или старик.
- Из них выходят отличные шпионы, - вскользь заметил Чародей, но Ученик не дал себе сбиться:
- Вот, допустим, был бы я метаморфом. И поссорился бы с тобой, Учитель, обозвав... - тут он боязливо покосился на Чародея, но всё-таки выговорил, - обозвав старым козлом и тираном. Ты бы тогда меня, конечно, выгнал, да я бы и сам не остался - уж больно ты в гневе страшен... Но ведь быть твоим Учеником мне по-прежнему бы хотелось! Тогда бы я просто изменил свою внешность и голос и пришёл к тебе другим, снова начал бы учиться, и всё было бы хорошо...
- Ты так в этом уверен? - усмехнулся Чародей. - Ну-ну... Видишь ли, если бы ты совершил подобную глупость, явившись ко мне под чужой личиной, я бы тебя сразу узнал. Ну, или хотя бы через пару дней. Продумай ты даже как следует свою легенду, выдумай другое место и дату рождения и прочую шелуху, существуют маячки поведения, которые тебе, мой юный Ученик, изменить не под силу. На такое способны разве что опытные актёры, каковым ты не являешься. Да, к тому же, ты вполне мог бы совершить какую-нибудь ошибку, которая тебя выдаст. Так что, я бы тебя узнал, можешь быть уверен.
- И что... - прошептал Ученик, невольно втягивая голову в плечи. - Выгнал бы?
- Нет, отчего же? - пожал плечами Чародей. - Я бы оставил тебя в блаженном неведении того, что хитрость твоя раскрыта. Что мне, делать больше нечего, кроме как веками и тысячелетиями таить на сердце какую-то глупую обиду? Но учти, Ученик... Если бы ты и в самом деле совершил такую глупость, то полностью потерял бы моё уважение. Трус и лжец, надевающий чужую личину и втирающийся в доверие к нужному ему человеку, вместо того чтоб извиниться честно и в лицо, его недостоин. И не только моего - ничьего. А уж если бы ты, в поддержание своего обмана, нацепил ещё одну маску и уже от её имени уверял деревенских в том, какой ты хороший и заслуживаешь лучшего, - причём, неважно, настоящий ли ты или твоя первая маска... Это вызвало бы лишь отвращение. Я никогда не допустил бы тебя до сокровенных тайн моего мастерства. Я никогда не раскрыл бы тебе сердце. А ты - жил бы в постоянном страхе узнавания. И даже если бы пришёл позже в своём истинном облике и попросил прощения... Нет, Ученик. Сколько бы мёду и бальзама ты ни лил со своих уст, я никогда бы не приблизил тебя к себе. Забыть то, что стало причиной ссоры, - это легко. Но не учесть познанную после неё натуру человека - это не в моих принципах. От многоликих такого сорта я предпочитаю держаться подальше. А потом, может, если бы начал ты наступать на всё те же грабли, моё терпение бы ещё и лопнуло...
- Значит, метаморфам не всегда может выпасть счастье? - проговорил Ученик, осмысливая слова Чародея.
- Конечно, - кивнул тот. - Как и всем. И есть ещё одна опасность... Бесконечно хитря и обеляя себя-настоящего из уст разных масок чужими голосами, можно позабыть, как это - быть собой-настоящим. Бояться быть собой-настоящим. А риск любого метаморфа - позабыть, как он на самом деле выглядит.
- Я запомню, - пообещал Ученик. И смущённо добавил: - И никогда не обзову тебя старым козлом...
- Было бы неплохо, - хмыкнул Чародей, закладывая руки за голову. - Как вернёмся, пойдёшь в деревенский балаган и посмотришь три... нет, четыре представления подряд с дурными актёрами. Потошнит тебя, конечно... Зато дурь из головы выбьет, когда узнаешь, как это выглядит со стороны. И, кстати... Почему ты решил, что я разозлюсь на тебя по такому нелепому поводу?
А бабочка с зелёными крылышками уже давным-давно сидела на другом дереве. Уж она-то точно знала, что сама она - не листок, но на что только не пойдёшь ради спокойного сна? А то ходят тут всякие...

@темы: Ученик Чародея, Рассказ.

---

Ученик Чародея - 3

[Аэлирэнн]

Я тут всё больше песнями флужу, а на деле у меня и из прозы кое-что есть. То, которое глобальное, ещё изрезано в лоскутки, почти ничего не готово и не собрано воедино, посему оставим пока моих героев, ибо у меня есть не менее интересные персонажи. Начала писать сказочки про Ученика Чародея, их всего три пока - начну с последней.

Про эльфов и людей

Как-то раз Ученик Чародея вернулся из очередной вылазки в деревню в состоянии крайней задумчивости. Сам Чародей и его друг Библиотекарь сидели под яблоней и пили чай. Когда присоединившийся к ним Ученик в третий раз пронёс конфету мимо рта, наставник протянул ему салфетку и с иронией поинтересовался:
- И что за прекрасная дева завладела твоими мыслями, если ты столь бессовестно транжиришь свой любимый шоколад, размазывая его по щекам?
- Ну, вообще-то, там была не только дева, - вздохнул Ученик, с сожалением рассматривая шоколадные пятна на салфетке. - Я просто встретил одну пару, брата с сестрой...
- О? - поднял брови Библиотекарь, ставя чашку на фарфоровое блюдце. - Друг мой, да твой мальчик делает успехи!
- По-моему, не в этом дело, - улыбнулся Чародей, кладя подбородок на скрещенные пальцы. - Рассказывай.
Ученик немного помялся и начал:
- Понимаете, я сегодня на деревенской площади встретил парня и девушку. Они во весь голос утверждали, что родились эльфами в человеческих телах, и он - великий эльфийский принц, а она, его сестра, - могущественная эльфийская жрица. И что деревенские должны немедленно оказать им почести, выстроить подобающий дворец и всячески обеспечивать, потому что только они могут направить заблудших детей из рода человеческого на путь истинный, всех исцелить и вернуть на стезю поклонения природе.
- Как интересно, - хмыкнул Библиотекарь, накладывая себе из вазочки крыжовенного варенья. - И как отнеслись к этому деревенские?
- Смеялись, - пожал плечами Ученик. - Никто им не верил, их обзывали дурачками, шарлатанами и умалишёнными, и они ушли, громко сетуя на то, какие они непонятые одинокие души и как никто не в силах узреть их сияние.
- И что же тебя смущает? - испытующе взглянул на него Чародей.
- Понимаешь, Учитель... - замялся Ученик. - Когда ты сам только появился в деревне и предложил свои услуги - ну, по управлению погодой, исцелению людей и скота, изгнанию демонов и борьбе с нечистью, - тебя же тоже называли шарлатаном и смеялись до тех пор, пока ты не сотворил чудо. И ты сам учил меня видеть дальше и глубже, чем глазами, и не отмахиваться от истины, какой бы неправдоподобной она ни была. Но...
- Что "но"? - улыбнулся Чародей, подложив Ученику на тарелку кусочек медового пирога. - Они показались тебе непохожими на эльфов?
- Совсем! - яростно закивал Ученик. - Парень, правда, был довольно красивым, да и девушка - пусть не тростинка, но и не толстушка...
- Кстати, внешность в таких делах порой роли не играет, - заметил Библиотекарь, прихлёбывая чай.
- Ну, да! Просто... Я никогда не думал, что эльфийские принцы могут позволить себе сморкаться в рукав и фальшивить при попытке исполнить какую-то песнь, а эльфийские жрицы - истерически визжать и перевирать слова прохожих, слыша в них лишь то, что им хочется, и переходя на личности.
- Даже так? - прыснул Библиотекарь. - А например?
- Ну, например... - Ученик задумался. - Одна женщина предупредила, что если так и дальше орать, то сорвётся голос, заболит горло, и осипшую певунью ни один парень слушать не будет. А та в ответ взвилась, что её только что обозвали истеричкой, всех эльфийских жриц - визгливыми шлюхами, а она не собирается выслушивать оскорбления от какой-то тётки, страдающей... как бы сказать...
- От недостатка мужского внимания, - подсказал Чародей.
- Вот, точно! А я эту женщину знаю, это Марица-мельничиха, у неё четверо детей, муж в ней души не чает, а от ухажёров разновсяких ей по сей день чуть ли не мельничным жёрновом отбиваться приходится.
- Одна-ако, - глубокомысленно протянул Библиотекарь, откидываясь на спинку плетёного кресла.
- Что ж, поздравляю, Ученик, посуду сегодня мою я, - вздохнул Чародей и одобрительно усмехнулся: - В награду за твою внимательность. Похоже, труды наши с тобой не прошли даром. Уж на таком-то уровне ложь от правды ты отличить можешь.
- Не совсем ложь, - вставил Библиотекарь. - Ведь они-то искренне уверены в том, что говорят правду.
- Но почему?!
- Это просто желание, - пожал плечами Чародей. - Желание показаться лучше, чем ты есть на самом деле, - красивее, мудрее, сильнее, могущественнее. Если думаешь, что ты сам ничего из себя не представляешь.
- Так они не эльфы? - наполовину с облегчением, наполовину с сожалением выдохнул Ученик. - Значит, не бывает такого, чтобы эльф родился в человеческом теле?
- Я этого не говорил, - заметил Чародей, снова возвращаясь к своей чашке. - бывает, и ещё как. Мало ли, как дух заблудится и не в то тело вселится. Или даже не сам он, а часть его. А в некоторых мирах вообще только так и можно, потому что настоящих эльфов - телесно настоящих - там давно уже не осталось.
- Так как же отличить? - воодушевлённо подался вперёд Ученик, глаза его заблестели.
- Ты сам только что ответил на этот вопрос, - улыбнулся Библиотекарь. - Настоящих эльфов в человеческом теле от обычных людей просто так порой и не отличить стороннему наблюдателю.
- Да и обычных эльфов порой не отличить, - прыснул Чародей. - Если уж им вздумалось маскироваться. А маскируются они прекрасно! Запомни навсегда одну простую истину, мой Ученик: эльфы не выпендриваются.
- Им незачем, - добавил Библиотекарь.
- За них говорит поведение.
- И даже внешность может со временем меняться - при достаточной силе духа.
- Им нет нужды объявлять себя во всеуслышание принцами, королями, магами, жрицами и князьями.
- По ним видно.
- Королевскую осанку никуда не спрячешь.
- Въевшееся в кровь следование этикету ещё никто не отменял.
- Да и не только королевской крови эльфы бывают.
- Они по природе не переносят фальши - и если не в силах изменить человеческие связки, то предпочитают просто не петь.
- Перевирать чужие слова они не склонны.
- А отношение к людям как к низшей расе - ну, эльфы бывают разные, конечно, но в таких условиях активно демонстрировать своё презрение при толпе народа будет только полный идиот.
- Ведь за это и побить могут!
Тут Чародей и Библиотекарь переглянулись и расхохотались, а Ученик, всё это время вертевший головой из стороны в сторону, восторженно воскликнул:
- То есть, если правильно смотреть, можно увидеть эльфа - и именно потому, что он не выпендривается?
- Совершенно верно, - синхронно кивнули оба. - Им это не нужно.
- Вот спасибо! - И Ученик радостно вскочил со стула. - Тогда я побежал смотреть!..

- ...Молодость-молодость, - пробормотал Чародей, глядя вслед умчавшемуся подопечному. - Интересно, сколько эльфов он обнаружит сегодня?
- Если хоть один окажется настоящим, можешь смело ставить ему зачёт, - улыбнулся Библиотекарь.
- Ну, одного-то он уже проморгал, - искоса глянул на него Чародей.
- Так ты же сам говорил: эльфы прекрасно маскируются, - отмахнулся тот, почёсывая под волосами краешек острого уха...

@темы: Ученик Чародея, Рассказ.

---

[M. Nightmare]

Из воспоминаний.

Ночь в деревне - другая. Близкая. Властная. Уверенная. Ты чувствуешь ее - совсем рядом, за тонкой стеной. Чувствуешь ее взгляд из-за закрытых штор. Слышишь ее молчание, которое безуспешно пытаются разбить тикание настенных часов и дребезжание холодильника.
А в доме - тьма египетская, и комнату освещает одна настольная лампа, опущенная так, чтобы свет падал на страницы книги. Поднимешь голову и видишь в полумраке буфет с остатками посуды, и массивный стол, и белые двери, и угол кровати в спальне.
И совершенно особое, невозможное - даже в пустой - городской квартире ощущение мурашек по телу, мятной приятно-сладковатой жути при мысли о том, чтобы встать с кресла и отнести в темную большую комнату книгу. Комнаты этой всегда почему-то боялась, даже уже взрослая заходила с легким дрожанием коленок. Глубокий вдох - быстро два шага по коридору - включить свет (а лампочка тусклая, темнота неохотно отступает в углы, под столы, прячется в трещины в стене. Наблюдает.) - поставить книгу в шкаф - бегом обратно - выключить свет - два шага - и я в своей комнате. Уф.
А уж если надо выйти во двор...
Темная громада дома - единственный огонек от моей лампы; минутный страх: а вдруг там сейчас сидит в кресле с книгой другая я? - нависает угрожающе, давит; быстрее мимо. Слепыми окнами глядит сарай - не смотри, не встречайся взглядом - еще дальше, и вот - видишь совсем другую ночь. она ласково касается прохладными руками, дышит запахом земли, и трав, и чем-то особо-ночным, чему нет имени в языке дня. И звезды. Я нигде и никогда не видела таких ярких звезд, и смотрела бы долго-долго, слушая пение цикад, но хочется спать - бегом возвращаюсь в дом. В темноте на ощупь добираюсь до своей кровати и готовлюсь смотреть свежие, яркие, вкусные, специально для меня приготовленные сны.

@темы: Зарисовка.

---

Весна

[Rowana]

А я на нее гляжу - и весь мир глядит,
И что-то такое теплится у груди,
Что нет ничего ни раньше, ни впереди -
Одна только неба синь.

Прозрачное солнце, мартовский талый снег.
Кто знает, как я хотел бы остаться с ней
На сколах чужого счастья, в бреду, во сне -
И большего не просить,

И большего не искать, не хотеть, не ждать.
В разгаре апрель, стекает к ногам вода,
А я на нее гляжу - и внутри беда
Сердечную рвет броню.

Вновь мерить шагами твердый земной гранит,
Две тысячи лет рождаться и хоронить.
Она говорит: "Спаси меня, сохрани",
А я ведь и так храню,

Пока тот, другой, целует ее в уста
И в ней под ее рукой отступает страх.
Закончился май, кто знает, как я устал,
И стоит ли это знать -

Вареньем из спелых вишен в груди бродить?
Она не одна, а я, как всегда, один,
Но я на нее гляжу - и весь мир глядит.
И в мире опять весна.

@темы: Стихи.

---

Я не умею быть бессмысленно-жестоким...

[Jager Himmel]

Я не умею быть бессмысленно-жестоким,
И куп-де-грас мне сложно довести,
Но, черт возьми, я выучил уроки
По знанию того, что не в чести.

И, да, могу ударить подло в спину,
Коль первым нанесешь такой удар,
Но - я дурак! - и первым я не кину.
За что мне эта глупость - Божий дар?

Зачем я предавать не научился?
Как в жизни просто было бы тогда...
Но я б тогда собой быть разучился,
И к черту ль мне тогда судьбы блага?

Эх, не умею быть бессмысленно-жестоким...
Зато могу осмысленно и в цель.
Дерусь не часто. Больно режут строки
Стихов и прозы, пробивая щель

В любой броне глухой и самой крепкой.
От слов пока защиты просто нет.
А хочется надеть с улыбкой кепку
И точно знать, что есть на все ответ,

Что нет жестоких слов и нету дел,
Что можно просто жить и улыбаться.
Но верно выпал мне такой удел:
Не в спаринге, так просто словом драться!

@темы: Музыка и песни., Стихи.

---

Священник и Шут

[Jager Himmel]

Священник и шут повстречались однажды
Вечерней порой, да на узкой тропе.
Священник был мудр, а шут по бумажке
Читал, балагурил и пел о попе,


Мол, будто священник
Расстрига давно,
И в прошлый сочельник
Пил с девкой вино,
Гулял в балагане,
И маску носил,
А раз после бани
Христа поносил.

Священник серчал, но, скрывая обиду,
Шута он позвал за собою в кабак.
Был весел и щедр, хотя и для виду,
Но раз не сдержавшись, он ляпнул: «Дурак!

Над чем ты смеешься, безумный мой комик?
Народ веселя, ты торгуешь душой.
Сегодня они, веселятся до колик,
А завтра придет Сатана за тобой…»

В ответ ему шут лишь слегка усмехнулся,
И пива бокал преспокойно допил.
Он, стол обойдя, над ухом нагнулся,
И тихо шепнул: «…А к тебе – приходил!

И правда, священник
Расстрига давно.
И в прошлый сочельник
Пил с девкой вино,
Гулял в балагане,
И маску носил,
А раз после бани
Христа поносил.

Это такое ЗДРАВСТВУЙТЕ

@темы: Музыка и песни., Стихи.

---

[Турнезоль]

Очень давно ничего не писала. Вот вдруг вырвалось.

Слепые хотят прозреть и мыслят, что стали зрячи,
Они победили смерть и взгляды у них горячи,
Они белизной зрачков насквозь прожигают души,
Но крылья ночные сов иллюзию эту рушат.

Слепые плюются зло жестокой и едкой желчью -
терновником на чело прозревшим, и где помельче -
все ищут, где можно вброд, где волны не смоют в море...
Кто их разберет, поймет ночное, слепое горе?

Вокруг, в лабиринте снов, и запахи есть, и звуки -
Блестящий их хоровод сам льется нектаром в руки.
Хватай, напивайся всласть бурлящей ночной прохладой...
Фенрирова злая пасть голодным пылает смрадом.

Так тянутся плети рук - схватить, растерзать, ощупать!
Слепые - порочный круг: незрячие злые трупы -
Мечтают прозреть и жить в цветущих утробах рая...
И алую жизни нить бессмысленно разрезают.

@музыка: Анна Варни и Ансамбль теней

@темы: Стихи.

---

Солнце на рукаве

[Maureen comes true]

Об окончаньи войны причин расскажет солнце на рукаве,
И на полях бессловесных битв отныне пчел и травы черед.
...А я так долго тебя ждала, что перестала смотреть вперед,
Что научилась бояться и - не верить спущенной тетиве.

За поворотом - свобода рифм, прамать и стражница всех дорог.
Я оставляю тебе под ключ шестое чувство моей строки.
Девятой жизни пульс износив, сбегу босой, обойду силки,
Голодной кошкой к тебе вернусь, чтоб за стихами скрывать восторг.

Давай под август уйдем в холмы, где ты вплетешь мне в косицы рок -
Я много лун просыпалась, знав, чем завершается этот сказ.
Но для тебя я забуду, ярл, и стану слабой - как в первый раз.
Оставим солнце на рукаве и эту слабость - для новых строк?

@темы: Стихи.

---

Сердце без берегов

[Аэлирэнн]

Шо-то давно меня тут не было... Понимаю, что этим постом я сейчас кому-то захламлю фленту, но не могу не поделиться))
Посвящение Неждане Феалоссе и Катериничу (пока более известному как Теонора).

	Аэлирэнн - Сердце без берегов
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Текст

Мир на холсте – цветными пятнами,
Мир на листе – словами-перьями.
С ними плясать – забава знатная,
Просто поверь мне.

Не утверждён предел фантазии,
Можно творить, пока желается.
Миру что явь, что сон, без разницы –
Он наслаждается!

Ты красками слова запечатлеть сумей,
Ты пой оттенки цвета чистой вязью слов,
Чтоб из полых холмов и открытых дверей
Вышло сердце без берегов.

Кисть ли в руках, перо в чернильнице –
Как повезёт, да что получится.
Кто в небеса взлететь сподвигнется,
Тот и научится.

Магия слов не ляжет намертво,
Чары цветов не стынут фрескою,
Лишь научись всю жизнь представить, как
Утро воскресное.

Ты красками слова запечатлеть сумей,
Ты пой оттенки цвета чистой вязью слов,
Чтоб из полых холмов и открытых дверей
Вышло сердце без берегов.

Ты красками слова запечатлеть сумей,
Ты пой оттенки цвета чистой вязью слов,
И из полых холмов и открытых дверей
Выйдет сердце без берегов.

Вот основа основ: тихим счастьем согрей
Своё сердце без берегов…

@темы: Музыка и песни.

---

Окна

[raved]

В моих окнах живут люди,
Люди курят и пьют портвейн,
Люди слуги ничтожных судеб
И листочков календарей.

В моих окнах живёт город,
Город дышит и жрёт людей,
Город любит февральский холод,
Ненавидит своих детей.

В моих окнах живёт небо
И полгода мне дарит дождь,
А зимой посыпает снегом,
Небу можно, оно- мой вождь.

В моих окнах стихи и проза,
Они- музыка, воздух, жизнь.
Они прячут меня от мороза
И зимой шепчут в ухо: "Держись."

В моих окнах бывает солнце
Чуть-чуть больше ста дней в году,
В моих окнах дворы колодцы
И скульптуры в летнем саду.

В моих окнах почти что полночь,
Я молчу, говорить устал.
Моя муза, красивая сволочь,
Покинула свой пьедестал.

@темы: Музыка и песни.

---

Не рационально

[Джезебел Морган]

Рассказ писался на Грелку, но я не успела по срокам. Так что море пафоса и отсутствие сюжета искоренить не удалось....

я предупредила...

- Ты уверен, что это будет рационально?

Глаза у мальчика большие, серьёзные, спокойные, как у мудреца, знающего все тайны этого мира. Впрочем, они все так выглядят, совершенные люди, не знающие сомнений, не умеющих делать что-то без бесконечных расчётов «выгодно-невыгодно».

Наверное, в некоторых ситуациях это действительно хорошо. Мне не понять. С моей чисто обывательской точки зрения, где уже давно главными ценностями стали простые эмоции, большинство современных людей – несчастные калеки с отказавшими органами чувств. Да, я презираю и жалею малыша, стоящего передо мной и разглядывающего меня с равнодушием робота, да, я чувствую своё превосходство над ним, хотя сам я по их классификации – урод, ничтожество, не способное к жизни.

Что ж, спасибо ходячим компьютерам и на этом – а могли ведь и вовсе за неодушевлённую вещь посчитать.

- Да, мелкий, это очень рационально, - со вздохом подтвердил я, укутывая его в свою куртку. У мальчика в голове не укладывалось, как правильной и необходимой может быть прогулка по осеннему парку, открытому всем ветрам. Но также он не мог понять, как отец может ошибаться. Даже если он всего лишь несовершенный урод.

- Твоя привычка называть меня «мелким» необоснованна и не несёт никакой значимости, - бесцветным голосом отозвался малыш. - У меня есть имя, Алистер. Я привык отзываться на него.

Мне оставалось только беспомощно закатить глаза под этим рентгеновским, всепроникающим взглядом ребёнка. Но я сдержался, только выдавил скупую улыбку и коротко бросил:

- Идём.

Только в загородном парке было понятно, что на Землю пришла осень. Листья, подхваченные ледяными пальцами ветра, кружились в причудливом танце, не останавливаясь, не касаясь земли. На фоне фальшивого, тёмно-оранжевого неба это было прекрасное, сюрреалистическое зрелище. Стоило дать волю воображению, как в сознании всплывали тысячи возможных значений, смыслов каждого движения, образа, каждой тени и каждого блика.

Я бросил короткий и острый взгляд на Алистера, но мальчишка стоял с безучастным видом. На его мягком невыразительном лице не отражались никакие эмоции: ни скука, ни раздражение, ни непонимание. Компьютер-симбионт терпеливо ждал начала событий, чтобы подвергнуть их скрупулезному анализу, разложить на составляющие, на основе которых можно будет составить план, способный принести головокружительную выгоду. Ничего не скажешь, полезная вещь. Вот только я с упрямством дурака считаю, что способность испытывать хоть какие-то эмоции несоизмеримо дороже.

- Отец, - почувствовав мой взгляд, мальчик обернулся ко мне. - Долго мы будем здесь? Тут холодно.

Я уже давно отчаялся уловить хоть какие-то эмоции в голосе сынишки, не вслушивался в его речь и теперь. Осторожно покосился на мерцающий дисплей часов, отсчитывающий секунды, поднял лицо к бездонному небу, похожему на искусственный купол. Неизвестная гадость жгла глаза, не давая слезам ни единого шанса, лёгкий туман в голове мешал адекватно воспринимать то, что неизбежно произойдёт. Наркотик притуплял чувства, обуздывал темперамент, но не мог вытравить эмоции полностью. Впрочем, я бы не пережил этого. Не хочу знать, как это – не чувствовать ничего.

- Папа? Ты в порядке?

- Да, - улыбнулся ему через силу. Всё таки смириться с тем, что твой ребёнок тебя за равного себе не считает – тяжело. - Что со мной может случиться?

- Тогда объясни, пожалуйста, в чём рациональность этой прогулки? В Центре сейчас видиоконференция. Я должен быть там. Все должны быть там.

И это всех погубит. Нет, я не скажу ему это, конечно же нет. Пусть он не может переживать за друзей, пусть металлическое сердце не может болезненное сжиматься при мысли о других жизнях... но он может предупредить остальных. Просто потому, что это рационально. По правилам.

Я ведь сам писал программы для симбионтов. И всем НИИ мы отлавливали ошибки, способные привести к непоправимым последствиям. Мы верили, что создаём высшую расу, что мы полностью подчинили себе компьютеры. Всё – на службу Человеку. Всё – во имя Его.

И никто не предположил даже, что пессимистичные прогнозы фантастов всё-таки сбудутся, что компьютер, груда микросхем, сможет поработить человека, забрав самое драгоценное – способность испытывать эмоции.

А расплачиваются за это наши дети. Последнее поколение.

- Рациональность в том, что за ошибки надо платить.

- Это – плата? Ветер, парк, деревья? За что?

- За наше отношение к жизни.

Он нахмурился, глаза стали совсем пустыми. Малыш пытается найти смысл в моих словах, пытается оценить их с точки зрения компьютера, разбирает на созвучия, ищет подоплеку...

Я покосился на часы. Сейчас.

Даже здесь, в пятидесяти километрах от города, был виден столб огня и дыма. Взрывы прогремели во всех городах, во всех. Почти всё последнее поколение уничтожено, выжившие отрезаны друг от друга, от основных сетей.

За все ошибки надо платить. За ужасные ошибки – ужасную цену.

На лице моего сына не дрогнул ни один мускул. Он поднял на меня светлый, пустой взгляд и только спросил:

- Это и есть та цена? Так в чём же рациональность?

Он знает. Он не может не знать, сколько таких, как он, уничтожено. И компьютер в его голове лишь корректирует планы с учётом новых данных. Всего лишь другие исходные.

Даже мне страшно думать о тысячах погибших, пусть они и были достойны смерти. А моему сыну – нет. И это противоестественно.

- Рациональность? - наркотик сдерживает злость на это маленькое, непостижимое существо, которое я создал и уничтожил своими руками. - В том, что ты жив. В том, что жизнь прекрасна. Неужели не понимаешь?

- Нет.

А ведь он тоже должен был погибнуть. Мне дали шанс доказать, что нашу ошибку можно исправить не столь радикальными методами, позволили вырастить ребёнка высшей расы... но всё оказалось напрасно. Мы лишь потеряли время.

Я пытался, долго пытался доказать им, что моего сына можно оставить в живых. Один он не принесёт вреда, он может даже быть полезным... он ведь, в конце концов, не будет мстить, потому что это не рационально!

Я спас его, да (да и какой отец отдал бы сына на растерзание?). Страшно признаться, но я сохранил его жизнь, чтобы сохранить эмоции, мою единственную ценность.

Пусть мой сын просто будет. А моей любви хватит на двоих.

Листопад в этом году прекрасен. Шёпот-шелест в тишине, золото и багрянец.

Жаль, что он этого никогда не поймёт.

@темы: Рассказ.

---

просто настроение такое

[Бумка]

Я в тебе прорасту
Как весною трава.
И забудешь ты ту,
Что любил до меня.

Ты под теплые ливни
От меня уходил,
Потому что так сильно
Ты еще не любил.

И когда, мне не важно,
Твой прервется побег,
Ты вернешься однажды,
Чтоб остатся навек.

@темы: Стихи.

---

[Цинциана]

Эти стихи были задуманы для моей несостоявшейся повести. Повесть эту я, наверно, уже никогда не напишу. А вот стихи сложились и теперь будут жить отдельно от повести – как мои.

* * *

Время – метель: то, что было, как след, заметает,
А то, что будет, скрывает густой пеленой…
Ехать нельзя: вон пурга разыгралась какая,
Нынче едва ли удастся добраться домой.

Время – весенние бурные талые воды:
Что-то смывает, а что-то питает поток.
Гибнут внезапно цари, государства, народы;
Что прорастет на их месте, не знает никто.

Время – палящее солнце июльского полдня:
Засухой долгой мечты наши губит оно:
В прежние годы колодец надежды был полон,
Нынче осталось лишь чуточку влажное дно.

Время – осенний напрасно озлобленный ветер,
Жизни людские привыкший насквозь продувать,
Ветер, мгновения-листья срывающий с веток.
Как они быстро летят… Мне счастливый листок не поймать.

@темы: Стихи.

---

[Rowana]

Жженой медью раскрасив крыши пустых домов,
Осторожное солнце прячет свои бока.
Мы достигли зенита, дальше уже никак.
Жаркий шепот, как выстрел - точно, наверняка:
"Видишь, каждый прохожий - близкий, понятный, мой."

Серебристые блики, вязкий закатный сок,
Эфемерная радость - не разбуди, не тронь.
Солнце падает в море - пенный соленый трон.
Выворачивать наизнанку свое нутро,
Выворачивать вещи, стряхивая песок.

Золотится закат, как нитка янтарных бус,
По изнанке ладони тянется красный шов.
Непослушные пряди, сломанный гребешок.
Мне так горько, смешно, безудержно хорошо -
Расскажи мне об этом счастье, когда проснусь.

@темы: Стихи.

---

[Рыжая серая мышь]

Не знаю как обозвать это творение, не стихотворение, наверное что-то похожее на прозу. Так, разные мыслишки, чувства...
В общем ничего особенного.


Любимая…
Ты ни разу не сказал мне это в лицо.
Любимая…
Хотя, я все равно бы на это не ответила

Красивая…
Ты тоже ничего…
(Всего лишь идеал того, как должен выглядеть «любимый»)
Вот только я никогда не могла представить себе твой образ.

Поцелуй…
Страстный, быстрый, долгий…
Это не для меня…не для нас…

Слезы…
Это была всего лишь прихоть…
Маленькая женская прихоть,
Или может интерес… Не знаю

Ты надоела…(радостная улыбка на моих губах)
Спасибо – в ответ на это…
Прости, я не привыкла делать людям больно…

Ты надоел…
Но эта фраза озвучена тобой…
Прости…

Я нерешительна, я знаю это.
В этой игре из нас двоих врешь не только ты.

Как нынче модно – останемся друзьями.
Возможно ль это?
Мы ведь ими никогда не были…

Да, по негласному молчанию мы «просто друзья».
Просто… Без обязательств, без нежных чувств…
Без обязательств, да.

И вновь звонок.
Я – тебе, а кому ж еще?

И в сотый раз призыв,
Моя любимая присказка:
«Можно тобой воспользоваться?»
Твое уверенное «да, сейчас приеду».
Даже не спросив, что случилось.
Ты знаешь, что попав ко мне,
я свалю на тебя кучу своих проблем.
Прости, это не я,
это всего лишь комп молит о твоей помощи.
А я? А я как всегда без тебя прекрасно.
Я не вру, без тебя действительно легче.
Хочется жить.
С тобой.
С другим тобой.

@темы: Зарисовка., Рассказ.